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Je n'aime pas la dystopie.
Ou plutôt, je n'en peux plus. j'en ai lu, j'en ai vu, je comprends leur fonction, leur avertissement, leur radicalité, leur capacité à réveiller. Mais aujourd'hui, elles me donnent la nausée. Parce qu'elles colonisent notre capacité à rêver.
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Je refuse ce sort. Je refuse cette vision unique. Car à force de ne nous proposer que le pire, nous oublions comment espérer. Nous oublions que d'autres futurs sont possibles. Que d'autres récits peuvent nous habiter.
Dans ce monde saturé de catastrophes, la joie est perçue comme suspecte. Comme un luxe naïf. Comme un maque de sérieux. Parler de joie, de douceur, de beauté partagée, c'est souvent se heurter à une condescendance feutrée, à des regards incrédules. Comme si espérer relevait de l'infantilisme. Comme si désirer autre chose que la survie était un caprice.
Mais ce soupçon envers la joie n'est pas neutre. Il dit quelque chose du monde tel qu'il est structuré: un monde qui valorise la productivité, la compétition, la rudesse, la résignation. Un monde qui veut que nous soyons désensibilisées, dociles, pressées. Un monde qui méprise le plaisir libre, la fête collective, la lenteur aimante. Ce monde ne sait pas quoi faire de la joie – alors il la ridiculise, l'ignore, ou l'associe au divertissement superficiel.
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Rien dans notre environnement n'encourage la joie. Ni l'école. Ni le travail. Ni les institutions. La joie est une émotion reléguée à l'intime, à l'anecdotique. Elle est rarement pensée comme un axe de réflexion politique, comme un besoin fondamental, comme une dimension collective.
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Il y a de la puissance dans la joie.
Elle est un bouclier contre les mensonges, d'une manière de se rappeler que tout n'est pas figé. Nos corps, nos imaginaires, nos émotions peuvent se libérer des carcans imposés. Ell est transfomrmtion, elle est interruption. Elle casse les cycles de la peur, elle renverse les logiques de domination. Elle ne demande pas la permission.
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Il y a eu les chants, et les danses qui font tenir les corps, les recettes improvisées avec peu de moyens, qui nourrissaient plus que les ventres. Les proverbes, les blagues, les histoires racontées au coin du lit, les vêtements partagés, les secrets chuchotés.